A grande mentira

Era mais uma tarde a namorar no café com uma televisão em fundo a debitar imagens. A meio do namoro, a notícia. Não podia ser, era mentira. Era a mentira de dia 1 de Abril. À noite fiquei colada ao Telejornal à espera que ele aparecesse a desmentir. Era estranho, não era possível o Mário Viegas em piadinhas de conluio com a RTP, mas a alternativa era ainda mais impensável. É preciso explicar que eu não fazia a mínima ideia de que ele estava doente, para mim ele era imortal.

O desmentido não veio nessa noite, nem na seguinte. E até hoje, nada... passaram dez anos.
Bem sei que já o disse e que pareço repetir-me, mas o Mário Viegas e o Zeca são as duas pessoas que nunca conheci pessoalmente, e que me fazem falta como se fossem próximos.

Temos esta sorte, que não sabemos, de ter um país cheio de excelentes actores e muitos e muito bons grupos de teatro. O Mário Viegas era destes, aquele de que eu mais gostava e admirava. Há quantos anos foi "Na solidão dos campos de algodão" no Teatro Aberto (o velhinho), com o João Perry? Não sei, perdi-lhes a conta. Mas lembro-me da peça, da impressão que me causou.
Muitos anos depois, o Beckett - "Enquanto se está à espera de Godot". Há poucas peças de que me lembro com pormenor ao fim de alguns anos. Lembro-me do Mário Viegas e do Santos Manuel nos papéis principais, do chorrilho que o João Carracedo despejava seguidinho e a alta velocidade e da impressão que me fez ele vir pela trela com o Morais e Castro. Eu já conhecia a peça, já a tinha lido antes, e por isso mesmo, lembro-me de a ter desvendado naquela noite, de a ter finalmente percebido. É para isso que servem os encenadores, não é?

E lembro-me sobretudo de quanto me ri a vê-lo em palco ou a ouvi-lo.


Houve mais peças, mas sobretudo, houve muitas que não vi e que me fazem falta. Ainda hoje, quando me dá a preguiça e penso não ir a determinado espectáculo, é desta grande mentira que me lembro, de todas as peças do Mário Viegas que quis ter visto e que por preguiça...


Era um homem íntegro, sem concessões. Dizia sempre o que tinha a dizer e tal como tinha que ser dito, ponto final. Com ironia pontiaguda. Do piorio, portanto.