Diário da Bica

Apesar de não ser nenhuma igual podem saber todas ao mesmo. Deve ser de nós, dos humores inconstantes do corpo e dos seus mistérios. Bebidas como um remédio ainda que por vezes resultem pouco ou nada como qualquer outro remédio. Insistir, mudar a prescrição médica, não sucumbir a essas pequenas derrotas que são uma bica não ser o ilmuninador fulminante do presente. Aproveitar o cheiro forte das flores da laranjeira do vizinho, não se comem, mas invadem numa surpresa os dias maiores.

O céu amarelo é um pano que desceu, um mecanismo de suspense, um guardanapo para limpar a boca antes de comer.

MEC

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Muitas vezes há bicas que sabem ao mesmo. Não interrompem assim a cadência desnorteada do tempo. Perdi de vista a máquina de café automática para onde olhei regularmente durante o último ano. Trinta cêntimos, um café seguro e discreto apesar do design e arquitetura dos interiores. 

O jornalista diz na TV que o vídeo que vamos ver é verdadeiro. Depois de avisar que vivemos tempos de extrema desinformação. E como nos diz que este é verdadeiro nada nos resta senão acreditar que é verdadeiro como todos os outros, a verdade é assim o que nunca foi. Apesar de termos chegado até aqui. Chegámos, o que deve querer dizer que ela nunca foi fundamental ou determinante. Se determinou, é com a mesma angústia de desconhecer que caminhamos, em direção ao próximo supermercado ou às próximas palavras. 

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Não há uma bica igual a outra. Como o cheiro de uma pessoa. Podemos esquecer-nos ou não nos lembrarmos, até que o paladar aberto, a luz do dia e as circunstâncias exatas daquela máquina e daquelas sementes apanhadas, transportadas torradas e conservadas, nos façam acordar pelos sentidos, a memória ou a descoberta da primeira vez. A busca incessante desse momento inaugural tranquiliza, dá sequência ao ponto alto do dia.

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Volto ao momento no pequeno balcão do pequeno café quando o número de mortos nas enxurradas no Brasil era bem menor. Volto para me lembrar de um rosto que sorria lá fora para alguém numa das duas mesas postas cá fora. 

A escala da cidade aqui é mais inóspita, não em todos os sítios mas quase em todas as ligações para eles, são os carros, os aviões ou as árvores grandes e sós que dominam. Nós sujeitamo-nos, ao som e velocidade nas grandes artérias com um corpo pequeno e desabrigado. Corpo sujeito ao ruído como ao trabalho.

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Andei um pouco mais para ver se o pequenino café já tinha reaberto. É uma chinesa e deve ter ido à China celebrar o ano novo. E nunca se vai por menos de um mês. Os chineses que têm negócios aqui que funcionam conseguem ir talvez todos os anos, como a família da mercearia. Este café é excelente e todas as plantas e decorações são hospitaleiros a combinar com a dona, rápida como uma pequena flecha não deixa de cumprimentar quem chega e quem sai. Estava aberto e não fora por isso continuava a desconhecer que ontem morreram quase 40 pessoas arrastadas por inundações no Rio de Janeiro.

Segunda viagem da máquina expresso em forma de pássaro até à oficina. É preciso descer duas colinas e subir outras duas, se não fosse o co2 era melhor.Tirou quatro bicas, uma para o ralo, não aguentou a quinta. Pretexto para um novo dia à procura do café perfeito. 

Mas a cafeteira tem segredos e os seus mitos. Talvez não chegue a vida ou o apurar dos sentidos para alançá-los. O lume baixo, a tampa aberta, a pressão com que se calca o café sobre o filtro, o metal lavado só com água. E no fim, fica a faltar o expresso, porque nos tornámos rudes e ávidos. 

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A máquina de casa esteve na oficina do Tiago que a desmontou, trocou uma peça, e a fez quase regressar a uma nova vida. Quando chegou a casa não aguentou a pressão do primeiro café e soltou-se um tubo lá dentro. Espera pelo regresso à oficina e as cápsulas anti-ecológicas sossegam. Voltei à cafeteira moca, fui buscar a maior e mais rústica porque algo se passa com a que tinha mais à mão com o design delicado. A antiga é perfeita, tamanho 3 chávenas ou 4, reencontrar o sabor como um amor antigo. O poder do expresso não permite aceder à subtileza do café fervido.

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Uma máquina Delta imponente e luminosa na sala de espera do atendimento do Hospital inquietava. Muito mais alta que qualquer de nós, ecrán tátil, com as escolhas vibrantes. Intimidou-me, a mim e à senhora que esperava atrás, partilhei com ela a sensação de ter ouvido um moinho a moer os grãos antes de ser vertido o líquido aromático para o copo miserável de plástico. Com as nossas máscaras não sei se ela percebeu, acho que não, estava nervosa como eu em saber se seria capaz de lidar com a tecnologia. Nada a assinalar a não ser ter conseguido a bica antes de mergulhar no mundo dos exames à retina que me iam atirar para uma visão desfocada do mundo por tempo indeterminado.